quello che spiava i libri
nella mia borsa. I giocattoli che i bimbi si invidiano generalmente. Perché non
puoi più spiare i libri nella mia borsa? Perché non vuoi più raccontarmi di
questi scrittori “dal tipico umorismo di ebrei immigrati negli Stati Uniti”? perché
i sogni muoiono prima di prendere forma? Perché i tuoi occhi hanno il colore
del miele amaro della Colchide? Perché i miei invece hanno il colore di veleno
acido, in grado di uccidere anche l’ape regina che voleva portarmi in dono la
corona del tuo cuore?
Io sono la colpa.
