Vivere delle vite d’altri. Vivere nei libri. È questo che ti rimane? La triste
sorte della zitella intelligente? Quella che piaceva a un
sacco di ragazzi ma poi non è mai arrivata alla fine di alcun rapporto?
Non ti fa ridere questa situazione in cui sei precisamente
uguale a 10 anni fa? Precisamente uguale nella tua rabbiosa solitudine, come se
stessi cercando di provare qualcosa a qualcuno? Come se fossi convinta che ora
qualcuno vede come sei arrabbiata e ti manda subito la salvezza. Nessuno ti
salverà ... nessuno si prenderà la briga di salvarti.
Tu sei persa. Persa.
E non hai nemmeno il talento di Bukowski.
Morirai senza lasciare traccia. Né genetica, né
sentimentale. Nessuno ti amerà al di fuori della tua famiglia... (che tra
l’altro non ha altra scelta).
Bella lì.
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